Inhalt

Titelbild

Der Rote Kardinal – Auszug

Eine Publikation von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

Kapitel Eins: Riesenärger

Für Joop Francks fühlte es sich an, als wäre er tagelang durch die Aschewüste gewandert. In Wahrheit war es wahrscheinlich viel länger gewesen. Der sechzehn Kilometer hohe Kegel von Makropole Primus hatte während der ganzen Zeit hoch vor ihm aufgeragt, scheinbar am Rand des Horizonts, und schien niemals näher zu kommen. Wie ein Magnet, der seine Pole verändert hatte, zog sie ihn jetzt an, so wie sie ihn vor so vielen Jahren abgestoßen hatte. Nun türmte sich die Heimat seiner Jugend hoch über ihm auf.

Die zerfetzten Überreste seiner Lederhose und -jacke bedeckten kaum den gebeugten Körper des alten Mannes. Schorf von jahrzehntealten Blasen überzog in Sprenkeln seine rötlichen Füße, seine Brust und seine Arme. Doch sein Gesicht, vielleicht durch die verfilzte, wirre Masse weißen Kopfhaars vor der harten Umwelt der Wüste geschützt, war sowohl frei von Flecken als auch von seiner Farbe her weiß wie Milch.

Francks blickte empor zur beeindruckenden Struktur der Makropole Primus, jetzt größtenteils von Schichten giftiger Wolken verhüllt, die sie in etwa acht Kilometer Höhe umgaben. Diese Wolken waren Zeugnis der hart arbeitenden Männer und Frauen der Makropolenstadt, die in ihren Fabriken vor sich hin schufteten, damit die Edlen hoch oben in der Makropolenspitze ein Luxusleben führen konnten, weit über dem Gift und dem Dreck unter ihnen. Diese üblen Gase machten auch die Aschewüste zu dem, was sie war – einer unwirtlichen Hölle, wo selbst der Bodensatz der Gesellschaft nicht zu leben wagte.

Die magnetische Anziehung zog Francks weiter zur Makropole hin. Doch wusste er, tief in seinem Innern, dass es nicht die Makropole selbst war, die ihn diesmal zurückzog. Nein, es war der Leib.

»Es ist Zeit, alter Freund. Es ist Zeit.«

Er murmelte den Satz wieder und wieder vor sich hin, wie er da so durch das letzte Stück Wüste trottete. Er schlüpfte durch den gleichen Riss hinein, den er vor all den Jahren benutzt hatte, und trottete dann weiter. Während er von Finsternis umhüllt unbewusst dem umständlichen Weg vom ungeplanten Eingang hin zu bewohnbareren Gebieten folgte, murmelte er weiter unablässig vor sich hin. »Es passiert erneut. Genau, wie du es gesagt hast. Es ist Zeit. Zeit, dass das Universum seine Schulden zahlt. Es ist Zeit, alter Freund. Ich komme.«

»Redest du mit mir, alter Mann?«, fragte die Wache.

Francks blickte bei der Frage auf. Irgendwie hatte er seinen Weg zu den Docks der Makropolenstadt gefunden. Ein Schiff flog an ihm vorbei, auf dem Weg zu den Liegeplätzen, wo man dessen Fracht entladen, inspizieren und katalogisieren würde, um sie dann in einer der vielen Lagerhallen zu deponieren, welche die Wand der Kuppel säumten.

Eine entfernte Erinnerung zerrte an seinem Gedächtnis. Schmuggler. Manchmal musste Fracht an der Inspektion vorbeigeleitet werden. Schiffe landeten in der Wüste und deren Sonderfracht wurde durch Tunnel unter einem der Lagerhäuser in die Makropole geschmuggelt. Die Erlöser hatten damals zu ihrer Zeit einige Aufträge für Schmuggler erledigt. Francks hatte diese Verbindungen genutzt, um aus der Makropole zu entkommen. Jetzt war er zurück.

Warum war er nun zurück? Der Leib. Bohdie, der Leib. Vor sich hin brummelnd schlurfte er wieder weiter. »Es ist Zeit, alter Freund. Es ist Zeit.«

Dem Klackern von Stiefeln auf Metall folgte rasch eine Hand auf seiner Brust. Francks sah hoch, versuchte, seine überwölkten Augen auf die Gestalt vor sich zu fokussieren.

»Nun gut, Väterchen«, sagte die Wache mit der Hand am Knauf einer Waffe, die noch immer im Holster steckte. »Ich glaube, es wird Zeit, dass du aufhörst zu laufen und mir sagst, was zur Spitze du hier tust.«

»Ich bin aus der Wüste zurückgekommen, um das zurückzufordern, was verloren ging«, sagte Francks. »Der Leib Bohdies wird zurückkehren. Du wirst es sehen.«

»Ähm, ja«, sagte die Wache. »Na, ich denke, dann wirst du wohl auf deinen Kumpel in einer Zelle warten müssen. Bis einer, der mehr Credits als ich verdient, rausfindet, was mit dir passieren soll.« Die Wache packte Francks beim Arm und verdrehte ihn, um ihn zum Umdrehen zu bringen.

Francks wirbelte herum und befreite mühelos seinen dünnen Arm aus dem Griff der Wache. Dem überraschten Ausdruck im Gesicht des Mannes nach zu urteilen, bewegte Francks sich schneller, als die Wache es für möglich gehalten hatte. Er zog die Wache zu sich heran und küsste zart seine Stirn.

Als Francks ihn losließ, sank die Wache zu seinen Füßen zu Boden. »Friede sei mit dir«, sagte er, als er über die bewusstlose Wache hinwegschritt. »Das Universum hat einen Plan und die Zeit rückt näher.«

Kal Jerico sehnte sich nach jenem Tag in nicht allzu ferner Vergangenheit zurück, als er mit seinem treuen, aber dennoch widerlichen Partner Grind von einem Laufsteg gehangen hatte. Grind hatte sich, so gut er konnte, an Kals bis zu den Knöcheln heruntergerutschter Hose festgeklammert, nachdem sie beide über den Rand des Laufstegs gestürzt waren. Oh ja, jener Tag war so unendlich besser als der jetzige. Oder die Gelegenheit, als Grind sie beinahe alle hochgejagt hatte, als er eine Granate von der Straße wegkickte. Das waren noch lustige Zeiten … verglichen mit heute.

»Haben wir sie schon abgehängt?«, fragte Kal, der nicht zurückschauen und dadurch seine schlimmsten Befürchtungen bestätigt sehen wollte.

Er hörte ein Schwappen, das von Yolanda stammen mochte, die sich im hüfthohen Dreck herumdrehte, um einen Blick auf ihre Verfolger zu erhaschen, oder von seiner Cyberdogge Wotan, die durch die Oberfläche brach, um sicherzugehen, dass noch alle bei ihm waren. Oder es konnte Grind gewesen sein, der mit dem Gesicht voran in die Brühe geklatscht war. Mal wieder.

Von keinem seiner Kopfgeldjägergefährten kam eine Statusmeldung, und so legte Kal den Kopf schief und wagte einen Blick nach hinten. Einer der blonden Zöpfe, die sein breites Gesicht rahmten, fiel ihm vor die Augen, doch konnte er noch immer deutlich genug sehen.

Yolanda, seine nassforsche, amazonenhafte Gelegenheitspartnerin trabte neben ihm durch den Dreck. Unglaublich lange Beine hielten ihre von einem Lendenschurz bedeckte Hüfte gerade oberhalb der brackigen, fauligen Flüssigkeit. Das Stirnrunzeln auf ihren Zügen und die Falten, die durch die Bandentattoos oberhalb ihrer Augen liefen, sagten Kal, dass sie auch nicht glücklicher über die Situation war als er.

Auf der anderen Seite zeigte eine Kielwasserspur in der Brühe Wotans Vorwärtskommen an. Genau in diesem Moment brach Wotans Metallnase durch die Oberfläche und die Dogge ließ ein scharfes, blechernes Bellen hören. Wie es aussah, war auch er nicht allzu glücklich.

»Nur gut, dass Wotan nicht atmen muss«, sagte Kal. Grind andererseits musste atmen, aber war wahrscheinlich so an seinen eigenen Gestank gewöhnt, dass ihm der Geruch dieses Ortes nichts ausmachte. Tatsächlich konnten seine ständigen, kurzen Tauchbäder in der Brühe den Duft des kleinen Ratthaut-Halbbluts nur verbessern.

Grind stemmte sich gerade daraus hoch. Nach den braunen Klumpen zu urteilen, die an seinem schorfigen, rundlichen Gesicht klebten, vermutete Kal inzwischen, dass es sich dabei um unbehandeltes Abwasser handelte. Ohne die Aschefarbe seiner Haut wäre es schwierig zu sagen, wo Grind aufhörte und die Hinterlassenschaften begannen. Unglücklicherweise war er hinter den beiden anderen zurückgefallen und nun ihren Verfolgern gefährlich nahe.

Was Kal zum Kern des Problems brachte. Diese Goliaths – sechs wütende Angehörige der Grak-Bande um genau zu sein – wurden durch den Dreck keineswegs so viel langsamer, wie Kal gehofft hatte. Diese riesigen Kolosse mit breit gewölbtem Brustkorb und ungeschlachter Gestalt stapften durch den tiefen Dreck, als wäre der nicht mehr als nur ein Tümpel. Das Abwasser reichte den Goliaths kaum bis zu den Knien. Glücklicherweise hatten sie nur Splittergranaten und Schrotflinten und waren noch immer außerhalb jener Reichweite, wo sie beide sinnvoll einsetzen konnten. Aber das würde nicht lange anhalten.

»Großartiger Plan, Jerico!«, schrie Yolanda neben ihm. Sie griff die Ränder ihrer eng sitzenden Weste und plusterte ihre bereits üppig bedachte Brust zu einer Pose auf, in der Kal rasch den Versuch, ihn zu imitieren, erkannte. »Lass uns durch diese Becken abkürzen. Die Goliaths werden uns niemals durch die Brühe folgen.«

Kal blickte auf seinen Ledermantel herab, dessen untere Hälfte sich unterhalb des Abwassers befand, wie er mit einem Stöhnen erkannte. Er war sich sicher, dass er zu keinem Zeitpunkt dagestanden und sein Revers gepackt hatte wie einer dieser weichlichen, in der Spitze aufgewachsenen Politiker, der sich vor einer Ansprache aufblies. Seine Posen waren viel respekteinflößender.

Er packte, bevor er antwortete, den Knauf seines Säbels, tauchte dabei beinah die Hände in die Brühe und warf seinen Kopf leicht zurück. »Sie hätten uns erst gar nicht verfolgt, wenn du nicht der Hälfte von ihnen in die Brust geschossen hättest«, sagte er. »Du weißt doch, dass so was Goliaths wütend macht.«

Yolanda schnellte zu Kal herum, dass eine Kaskade von Dreadlocks ihr in gefährlichem Schwung um den Kopf flog. »Und ich hätte nicht auf irgendeinen von ihnen schießen müssen, wenn du nicht so lange gebraucht hättest, Grak den Kopf abzuschneiden.«

»Hast du eine Ahnung, wie dick ihre Haut ist?«, fragte Kal. »Ganz zu schweigen von ihren stahlgleichen Knochen. Und dieser Kopf ist Tausende Credits we–«

Grind mischte sich ein. »Ähm, Kal?«

Yolanda und Kal wandten sich dem kleinen Mann zu, der, während sie miteinander stritten, zu ihnen aufgeholt hatte. »Was?«, schrien sie beide gleichzeitig.

»Granate!«, rief Grind und zeigte auf den runden Gegenstand, der in den Dreck hinter ihnen herabsegelte. Er stürzte sich vorwärts in die Brühe.

Kal und Yolanda sahen einander einen Sekundenbruchteil an, bevor sie Grind in die Jauche folgten. Eine abgedämpfte Explosion ließ Kals Ohren knacken und die entstehende Welle warf seinen Körper auf den schleimigen Grund des Abwassers.

Einen Moment später durchbrach er spuckend und geifernd die Oberfläche der Brühe. Brocken von etwas, von dem Kal verzweifelt hoffte, dass es Lehm war, klebten an seinem Mantel und etwas Klebriges, Grünlich-Gelbes tropfte ihm von seinen Zöpfen, seiner Nase und aus dem Bart.

»Na fein, jetzt bin ich wütend«, sagte er. »Machen wir dem ein Ende. Los, kommt.« Im Versuch, wieder außer Granatenreichweite zu kommen, rannte er vorwärts.

Grind wischte mit einer schorfigen Hand im Rennen über sein schleimiges Gesicht, was zu wenig mehr führte, als die braunen Klumpen wie eine Paste über seine schuppige Haut zu verteilen. »Also hast du einen Plan, Kal?«, sagte er, mehr als Feststellung, denn als Frage.

»Ja«, erwiderte Kal. »Ich werde sie umbringen, mich dann betrinken und diesen Tag vergessen.«

»Ein weiterer toller Kal-Jerico-Plan«, gab Yolanda zurück, die mühelos Schritt hielt. »Wir haben einen Granatwerfer gebraucht, um Grak zu erledigen, und den hat’s gekroppt. Wie genau willst du sechs Goliaths töten, bevor sie dir die Arme rausreißen und dich dann damit zu Tode prügeln?«

Kal funkelte Yolanda wütend an, doch irgendwie waren der Schleim und die organischen Reste, als sie aus der Brühe hochkam, komplett von ihrem Körper abgeglitten und hatten nur eine feuchte Glanzschicht hinterlassen, die ihre nackten Arme, ihre Taille und ihr sich hebendes Dekolleté bedeckte. Rasch senkte er seinen Blick zu ihrem Waffengürtel, der etwa ein halbes Dutzend Granaten enthielt. Dann lächelte er, während sich in seinem Kopf ein Plan formte.

»Damit«, sagte er und deutete auf ihre Taille.

»Keine Chance, Jerico«, sagte Yolanda. »Wenn’s dir nichts ausmacht, sterbe ich lieber im Stehen.«

»Nicht das«, sagte Jerico. »Ist schon schmutzig genug hier, auch ohne deine Gedanken.« Er lächelte über seinen Witz, doch keiner seiner Gefährten lachte mit ihm. »Gib mir deinen Granatengürtel«, fuhr er fort. »Du auch, Grind.«

Seine Gefährten wirkten, als wollten sie protestieren, doch beide wussten es besser, als gegen Kals locker aus dem Ärmel geschüttelte Pläne auf die Barrikaden zu gehen. Kal nahm die beiden Munitionsgürtel und tastete unter dem Schlamm nach der Dogge. Als er Wotan fand, klopfte er auf dessen Stahlkopf. Die Cyberdogge kam an die Oberfläche und sah zu Kal hoch. Das offene Metallmaul enthüllte eine Reihe scharfer, nagelspitzer Zähne. Kal war sich sicher, dass, wenn Wotan eine Zunge hätte, sie ihm jetzt zur Seite des Mauls rausgehangen hätte.

Kal streifte die Munitionsgurte über Wotans Kopf, zeigte auf die heranstürmenden Goliaths und befahl, »Wotan! Bring!« Dann deutete er auf die dreckige Brühe. »Bleibt unten!«, fügte er hinzu.

Der Kopf der Dogge glitt wieder unter den Schlamm und Kal beobachtete, wie seine Kielwasserspur sich seitwärts bewegte und zurück auf ihre Verfolger zuhielt, die erneut gefährlich nahe in Granatenreichweite kamen. Kal warf Yolanda und Grind einen Blick zu und lächelte, als er seine Zwillingslaserpistolen zog und sie beide gleichzeitig herumwirbeln ließ. Er stand da mit Blick auf die Goliaths. »Das sollte ein Spaß werden«, sagte er.

Offensichtlich misstraute Yolanda Kals Plan, denn sie planschte weiter durch die Brühe. »Na, dann viel Spaß bei deinem Tod durch Gliederausrupfen«, sagte sie. »Ich hol mir dann Graks Kopf, wenn sie mit dir durch sind.«

Grind, der zusammen mit Kal angehalten hatte, sah zwischen seinen beiden Beschützern hin und her. Er zuckte die Schultern, wodurch mehrere große dreckbedeckte Hautschuppen von seinem Hals abfielen. »Bis zum Ende, Kal. Bis zum Ende«, sagte er.

»Danke, Grind«, sagte Kal. »Du weißt nicht, wie viel mir das bedeutet.« Aber Kal sah an der Art, wie Grind ständig hinter sich zur fliehenden Yolanda blickte, dass er nicht mit dem Herzen bei der Sache war. Doch er wusste, dass sein Plan funktionieren würde. Er musste funktionieren.

Einen Moment später explodierte vor den Goliaths der Dreck, als Wotan in die Luft schoss und die beiden riesigen Bandenangehörigen mit Schleim und Unrat bespritzte. Der beeindruckende Sprung der Dogge trug sie über ihre Köpfe hinweg. Die verblüfften Goliaths konnten nichts anderes tun, als zuzusehen, wie das Metalltier über sie dahinschoss. Auf dem Scheitelpunkt seines Sprungs schleuderte Wotan seinen Kopf hin und her und entledigte sich der Munitionsgurte, die auf die Köpfe der beiden Anführer fielen.

Sobald Wotan hinter den Goliaths den Schlamm berührte, eröffnete Kal mit beiden Waffen das Feuer, sodass superheiße Partikelstöße mit Lichtgeschwindigkeit auf ihre Verfolger zurasten. Seine Schüsse trafen die beiden vorderen Bandenangehörigen in die Brust, was aber kaum Wirkung gezeigt hätte, wenn sie nicht beide gerade zu neuen Munitionsgurten voller Explosivstoffe gekommen wären.

Die sich daraus ergebende Explosionskaskade fetzte donnernd durch die gesamte Bande, da die erste Explosion den Rest der von den Riesen getragenen Kampfmittel auslöste. Als der Rauch sich verzogen hatte, sah Kal zu seiner außerordentlichen Befriedigung, dass kein einziger der Goliaths noch aufrecht in der Brühe stand.

Dann erst bemerkte er die Abwasserwoge, die von der Explosionsstelle aus auf ihn zuschwappte.

»Oh, Mist!«, murmelte Kal.

»Warum stehen die Männer da rum?«, fragte der Vorarbeiter, ein großer, bulliger Mann namens Grondel. Vorarbeiter Grondel hatte einen dicken, schwarzen Haarschopf, der seinen gesamten Kopf bis auf seine Augen, Nase und strahlend roten Wangen bedeckte. Sein Bauch wölbte sich nur leicht weiter vor als seine gewaltige Brust. Man konnte ihn getrost rundlich nennen, wenn man sich absolut sicher war, dass er einen nicht hören konnte.

Als der kleine Mann neben ihm keine Antwort gab, deutete Grondel mit einem dicklichen Finger auf eine Gruppe von Arbeitern, die um einen drei Stockwerke hohen Haufen von Steinen, Betonblöcken und anderem Schutt lungerte, der aus der Seite der Kuppel hervorquoll. Er war erst kürzlich an diesen Posten gekommen und hatte ausdrückliche Weisungen von seinem Arbeitgeber, dafür zu sorgen, dass die Arbeit bald wieder im Plan war. Dieser zwanzig Jahre alte Steinrutsch, wahrscheinlich durch ein Makropolenbeben verursacht, hatte für ihn oberste Priorität.

»Die Leute da, Dinks.«

»Sie sagen, der Steinrutsch ist instabil«, erwiderte Dinks, der Truppführer. Er war ein kleiner und dienstbeflissen wirkender Kerl mit Zahnstocherärmchen, keiner nennenswerten Brust und einem Ring kurz geschorenen Haars, der um seinen ansonsten kahlen Kopf verlief. »Wir warten, dass der Ingenieur auftaucht und das inspiziert.«

»Wir müssen das da bis Ende der Woche weggeschafft haben«, grollte er. Die Maurer waren schon bestellt und sollten hinterher die Kuppel abstützen, und wenn er nur einen Tag in seinem Plan hinterherhing, würde es Monate dauern, sie wieder neu einzuplanen – Monate, in denen er seine Stelle los sein würde. »Der Ingenieur war schon gestern hier und hat es als sicher erklärt. Also schaff sie wieder an die Arbeit.«

»Aber …«

Der Vorarbeiter brachte den Truppführer mit einem bösen Augenfunkeln zum Schweigen. Als er auf den kleinen Mann herabstarrte, der besser für Bibliotheksdienste oben in der Spitze geeignet schien als für Bauarbeiten, begriff der Vorarbeiter, dass Dinks die Stelle als Truppführer bekommen haben musste, weil er körperlich nicht in der Lage war, auch nur irgendwelche Arbeit zu tun. »Kein ›aber‹, außer dein aberwitziger Arsch und ihre aberwitzigen Ärsche da oben auf dem Schutthaufen beim Steineschippen!«, befahl der Vorarbeiter.

Dinks sah aus, als wollte er diskutieren, entschied sich aber, dass es einfacher wäre, Steine wegzuschaffen, als Grondels Meinung zu ändern. Er wandte sich um und eilte zum Schuttberg. Einen Augenblick später kletterte der Trupp schon die Trümmer hoch. Sie bildeten eine Kette mit Dinks am unteren Ende, eine Entscheidung, die er wahrscheinlich bereute, sobald man den ersten schweren Brocken Mauerwerk an ihn weitergab und er ihn zum Container rüberschleppen musste.

Das würde Tavis gefallen. Auf die Inspektion des Ingenieurs warten. Dinks hatte wahrhaftig Nerven. Es war nicht gerade einfach, für Gildenhändler Tavis zu arbeiten. Er wusste, was er wollte, und hatte genügend Geld und Macht um jedem das Leben schwerzumachen, bis er es auch kriegte. Derzeit wollte er, dass diese alte Kuppel für ein riesiges, neues Anwesen geräumt wurde. Als wäre der Palast, in dem er jetzt lebte, zu klein für ihn. Hmmpf, dachte Grondel. Wahrscheinlich ist er zu klein für sein Ego.

Tiefes Grollen riss Grondel aus seinen Träumereien, doch es endete so abrupt, wie es begonnen hatte. Grondel sah sich nach den verschiedenen Arbeitsbereichen um. Nach einem Makropolenbeben hatte es nicht geklungen; es war zu regelmäßig und zu kurz gewesen. Dann hörte er Schreie und drehte sich zum Steinrutsch um. Menschen, Steine und Betonbrocken rumpelten den Hügel in Richtung des armen Dinks herab, der mit aschfahlem Gesicht vor Angst wie angewurzelt auf der Stelle stand und schrie.

Grondel rannte auf Dinks zu und schrie, »Weg da, du Trottel! Beweg dich!«

Doch es war zu spät. Die Schuttbrocken, die den Hügel von dessen Spitze herabrollten, rissen noch weitere Steine und sogar ein paar Felsbrocken mit sich, als die Gerölllawine über die Reihe der Männer hinwegdonnerte, dabei noch an Schwung gewann, und während sie weiter den Hügel herabraste, größer und größer wurde.

Auf halbem Weg zum Fuß des Hügels kam Grondel mit quietschenden Sohlen zum Stehen und wich allmählich zurück. Dort, wo vorher Dinks gestanden hatte, türmten sich bereits Trümmer und weiterer Schutt ergoss sich den Hügel abwärts. Ein kopfgroßer Steinbrocken sauste an Grondel vorbei, als er sich umdrehte und vor der stetigen Steinlawine wegrannte.

Und dann war es vorbei. Das Klingeln in Grondels Ohren vom beständigen Grollen gegeneinander prasselnder Steine kam zum Erliegen. Er sah zurück zu der Stelle, wo Dinks und sein Trupp noch vor Augenblicken gewesen waren und sah dort nichts als einen noch größeren Haufen Schutt als zuvor. Grondel zog ein Tuch aus seiner Gesäßtasche und begann sich den Schweiß von der Stirn zu wischen. »Ich brauche schon wieder mehr Männer«, grummelte er. »Das wird Tavis aber gar nicht freuen.«

»Heiliger, unsterblicher Imperator!«, sagte Nickel. »Was zur Spitze ist das?«

Das brachte ihm von Staven einen Klaps aufs Ohr ein. »Benutze den Namen des unsterblichen Imperators niemals in lästerlicher Weise«, sagte er und fügte einen Moment später hinzu, »Heiligkropps! Was ist denn das?«

»Das frag ich ja«, sagte Nickel. Er war beinahe um einen Kopf der Größere der beiden, aber offensichtlich der Untergebene von ihnen. Nickel zog die Kapuze seines blauen Mantels um seinen Hals herab, um sich ungehindert den alten Mann anschauen zu können, der da durch die Docks der Makropolenstadt wanderte, und kratzte sich dann die kahle Haut um sein wehes Ohr. »Autsch. Das tat weh.«

»Vielleicht erinnerst du dich dann nächstes Mal daran«, sagte der kleinere Staven und zog sich ebenfalls die Kapuze herunter, um besser sehen zu können.

Beide Männer trugen identische blaue Kapuzenmäntel und orange Körperpanzerung. Sie hatten ebenfalls Frisuren, die sie aussehen ließen, als hätte jemand eine Schale voll gelber Nudeln über ihrem ansonsten kahlen Kopf umgedreht. Sie waren Cawdors, Teil einer ansässigen Bande namens Seelenretter, deren Territorium die Docks umfasste. Für die Seelenretter war es ein prestigeträchtiges Gebiet. Es war ihnen anvertraut, die Seelen der Hafenarbeiter zu retten, die für ihren sündigen Lebenswandel bekannt waren. Ihre eher körperlich belehrende Manier mussten sie allerdings zügeln, da selbst in dieser raueren Gegend der Makropolenstadt Gewalt verpönt und die Bande gezwungen war, unter dem Deckmantel rechtmäßiger Sicherheitsmaßnahmen vorzugehen.

Nickel und Staven hatten vor Madame Noritakes Haus der Freuden Posten bezogen und seine Kunden mündlich darin unterwiesen, wie viel befriedigter sie in der Umarmung des unsterblichen Imperators sein würden als in den Klauen der unreinen Frauen dort drinnen. Die meisten Leute ignorierten die beiden entweder und eilten mit abgewandten Gesichtern hinein oder funkelten sie nur böse an und unterdrückten dabei ein oder zwei eigene gewalttätige Impulse.

Doch dieser sonderbare Mann kam mit wildem Haar, das ihm fast um den Schädel zu schweben schien, auf sie zu, mit abgerissenen und zerlumpten Kleidern, die kaum seinen dünnen, blasenübersäten Körper bedeckten, und einem entrückten, beinah verlorenen Blick in den Augen. Diesem Mann, dachte Staven, könnte etwas Errettung guttun.

Als der alte Mann vorwärtsschlurfte, trat er von dem Gebäude fort. Für Staven sah es aus, als wäre er auf dem Weg hinein in Madame Noritakes Etablissement, was bei seinem Alter und seinem Zustand lächerlich erschien, doch der alte Kerl hielt direkt vor Staven an. Er brummelte etwas vor sich hin, aber Staven hörte erst gar nicht zu. Er legte mit seiner Rede los, die er aus dem Stegreif ein wenig auf diese besondere verlorene Seele abgeändert hatte.

»Habt Ihr jemals darüber nachgedacht, dass Ihr Euch vielleicht verirrt habt und jemanden braucht, der Euch den Weg zu einem besseren Ort zeigt?« Staven war mit seiner abgeänderten Eröffnung sehr zufrieden, doch bevor er fortfahren konnte, packte der Mann seinen Kopf zu beiden Seiten und zwang ihn, ihm in die Augen zu schauen – stechende kleine Augen, die von hypnotischen, milchweißen Wirbeln verschleiert, jedoch nicht überdeckt wurden.

Es war, als fiele er durch einen blauen Himmel auf weiße, flauschige Wolken zu. Es war zugleich das glückseligste Gefühl, das er je erlebt hatte, so, als wäre er sicher und geschützt in den Armen des unsterblichen Imperators, doch auch das erschreckendste Gefühl seines ganzen Lebens, als würde er außer Kontrolle durch eine Ewigkeit fallen.

Und dann war es vorbei. Der alte Mann sagte, »Ihr seid ›Retter‹. Fürwahr.« Er lächelte Staven an, der zu Nickel hinübersah. Der andere Cawdorianer musste von der gleichen Trance erfasst worden sein, denn er hatte noch immer einen entrückten Blick in den Augen. »Das Universum hat einen Plan, Jungs. Es hat mich zu euch geführt. Der Leib wird zurückkehren. Ihr werdet sehen. Es ist Zeit. Der Bohdie wird zurückkehren. Und jetzt bringt mich nach Hause.«

Staven wandte sich um und begann den alten Mann durch die Straßen der Makropolenstadt zu führen. Dabei blickte er nur einmal zurück, um sich zu versichern, dass Nickel ebenfalls folgte. Sie hätten ihre Posten nicht verlassen sollen, doch das taten sie. Es war ihnen verboten worden, Bekehrte ohne ausdrückliche Genehmigung in das Hauptquartier der Retter zu bringen, doch sie waren dabei, genau dies zu tun. Sein Leben schien sich zu einem wandelnden Traum verändert zu haben, in dem die Regeln der realen Welt aufgehoben waren.

Während sie gingen, fuhr der alte Mann mit seinem Mantra fort und eine alte Erinnerung regte sich in Staven über die Rückkehr eines mythischen Leibes. Es kam nicht aus den Schriften. Es war eher eine Geschichte, die man ganz jungen Frischlingen aus einer vergangenen Zeit erzählte. Er erinnerte sich, wie ein altes Bandenmitglied vor Jahren mit ihm und einer Gruppe anderer neuer Rekruten gesprochen hatte. Wie war sein Name? Burton? Benton? Bitten! Das war er. Bitten. Staven war sich nicht sicher, ob sich Bitten noch irgendwo rumtrieb, aber irgendwer musste es wissen. Er würde Nickel losschicken, um es rauszufinden, wenn sie den alten Mann nach Hause gebracht hatten.

Kal fühlte sich schon viel besser, was das Leben im Orkus betraf. Sowohl er als auch seine Kleidung waren gewaschen worden – zur gleichen Zeit, doch von ganz anderen Frauenhänden – und er saß jetzt in seiner Lieblingskneipe mit einem Getränk vor sich auf dem Tisch, einem Mädchen auf dem Schoß, seiner Cyberdogge zu seinen Füßen und einem Bündel Credits aus dem Kopfgeld für Grak, das ihm ein Loch in die Tasche brannte.

Das Sumpfloch war im Untermakropolen-Orkus die erste Bar am Platz, was hieß, dass es eine rattenverseuchte Müllhalde war, die etwas ausschenkte, was wie verdünnte Feuerzeugflüssigkeit in Flaschen schmeckte, die nur aufgrund der Tatsache sauber waren, dass sie etwas so Giftiges enthielten, dass darin nichts mehr leben konnte. Die Schankmädchen waren nur ein wenig sauberer als die Flaschen und sahen nur ein wenig besser aus als die Ratten, glichen diese Makel aber durch kurze Röcke und noch kürzere Blusen aus.

Kals zweite Heimat war ständig zum Bersten gefüllt mit Bandenangehörigen und Kopfgeldjägern, und die nächste Schlägerei lag stets nur eine Beleidigung oder einen versehentlichen Rempler entfernt. Im Laufe der Jahre hatte es im Sumpfloch so viele K. O.-Kämpfe und sich endlos ziehende Prügeleien gegeben, dass die Stühle und Tische jetzt am Boden festgenietet worden waren. Es erschwerte etwas den Versuch, jemandem einen Stuhl über den Schädel zu ziehen, machte ihn aber, wenn man’s schaffte, nur umso tödlicher.

»Ich liebe es, wenn ein Plan wie am Schnürchen läuft«, sagte er, während er der Rothaarigen auf seinem Schoß die nackten Schultern streichelte.

Eine Stimme vom anderen Ende des Raums bohrte sich in ihn. »Ein Kal-Jerico-Plan läuft nicht am Schnürchen, sondern stürzt an einem Strick – aus großer Höhe, mit mächtigem Rumms.«

Kal lächelte. Solange die Rothaarige genau da blieb, wo sie war, konnte ihm nichts die Stimmung verderben, nicht mal Yolandas angestrengter Humor. »Hallo, Partner«, sagte er. »Hab dich gar nicht reinkommen sehen.« Wotans Kopf hob sich bei Kals Stimme unterm Tisch, fiel dann jedoch mit einem Scheppern wieder zu Boden, als klar wurde, dass sein Herrchen mit jemand anderem sprach.

Yolanda drängte sich mühelos durch die Menge. Selbst mit der Dreadlock-Frisur, die ein Gesicht rahmte, das von einem komplexen Tattoo des Escher-Klans quer über die Stirn beherrscht wurde, war Yolanda noch immer wesentlich attraktiver als irgendeins der Schankmädchen, besonders mit ihrer eng sitzenden Weste und diesem aufreizenden Lendenschurz. Doch die Kombination ihrer unglaublichen Größe, der gut trainierten Muskeln und einer Unzahl von Waffen in Holstern ließ, während sie den Raum durchquerte, selbst den uneingeweihten Gast vorsichtig werden.

Nachdem sie einen Frischling niedergestarrt hatte, der ihr beim Durchschreiten des Raums ein wenig zu nahe gekommen oder einfach nur ein bisschen zu breit gelächelt hatte, warf Yolanda eines ihrer langen Beine über die Lehne eines leeren Stuhls vor Kal und ließ sich dann niedergleiten. Dies war Kals Tisch und egal, wie voll das Sumpfloch war, gab es dort immer mindestens drei freie Stühle. Kals war derjenige mit dem Rücken zur Wand der Kneipe.

»Wo ist mein Anteil, Jerico?«, fragte sie.

Kal spielte mit dem Gedanken, ihr zu sagen, dass nur diejenigen Partner, die in der Stunde der Not zu ihm standen, auch ihren Anteil bekamen, aber die engen Schlitze ihrer Augen und die Falten, dich sich durch das Tattoo zogen, sagten ihm, dass sie momentan nicht in der Stimmung für Scherze war.

»Hab ich in der Tasche«, sagte Kal. »Roberta hier hütet ihn für mich, nicht wahr, Schätzchen?« Die Rothaarige gurrte Kal ins Ohr und verlagerte sich äußerst angenehm auf seinem Schoß. »Sobald Grind auftaucht, kommen wir zum Geschäft. Aber jetzt nimm dir erst mal einen Drink und genieß ein wenig das Leben. Es muss nicht immer nur ums Geschäft gehen.«

»Bei dir, Jerico, geht es nie ums Geschäft«, sagte Yolanda. »Alles ist ein großes Spiel für dich.«

»Und was ist daran falsch?«, fragte Kal, der sich weigerte, sich die Stimmung vermiesen zu lassen. »Das Leben ist ein Spiel, und der, der den meisten Spaß hat, gewinnt.«

»Und du bist fest entschlossen, um jeden Preis zu gewinnen, nicht wahr?«, fragte sie, doch ein leichtes Kräuseln von Yolandas Lippen ließ erkennen, dass sie das Gefrotzel dennoch genoss. Es kam bei allem, was Kal von ihr seit langer Zeit gesehen hatte, am nächsten an ein Lächeln ran.

Aber Yolandas Proto-Lächeln verschwand vollständig, als der Frischling sich auf den letzten freien Stuhl setzte. Er sah Yolanda jedoch nicht an. Tatsächlich schien es Kal, dass das jüngere Bandenmitglied absichtlich den Blickkontakt mit ihr vermied. Der blaue Mantel des Jungen und die allzu strahlende orange Körperpanzerung hätten in Kals Kopf die Warnglocken klingeln lassen sollen, aber er war von Robertas Zunge in seinem Ohr zu sehr abgelenkt. Er erkannte die Gefahr erst, als der Frischling anfing zu sprechen.

»Hi, mein Name ist Georig«, brachte er hastig hervor und fuhr ohne zu atmen fort. »Ich hab zufällig was von eurer Unterhaltung aufgeschnappt. Habt ihr jemals dran gedacht, dass ihr vielleicht auf dem falschen Pfad seid? Habt ihr je darüber nachgedacht, euch in der Herrlichkeit des unsterblichen Imperators zu sonnen, anstatt euch einem Leben trunkener Ausschweifungen zu ergeben? In den Lehren unseres geistigen Führers, des heiligen Kardinals Karmin, heißt es …«

Der Raum wurde plötzlich still, als sowohl Kal wie auch Yolanda bei der Erwähnung des Namens des Kardinals eilends ihre Waffen zogen. Roberta glitt mit einem Poltern zu Boden, als Kal aufstand und den jungen Cawdor zornig anfunkelte. Unter dem Tisch knurrte Wotan zwischen den Beinen des Frischlings, was sich wie eine Kettenklinge anhörte, die heulend zum Leben erwachte.

»Weil du so jung und so offensichtlich dämlich bist«, begann Kal, »gebe ich dir, bis ich bis drei gezählt habe, um aus dieser Bar zu verschwinden, bevor ich schieße. Natürlich wird nach der Eins Wotan dafür sorgen, dass du nie mehr Unzucht treiben kannst. Fertig?«

Als Kal zum Zählen einatmete, fiel Georig von seinem Stuhl und krabbelte auf allen vieren über den Boden davon, was zeigte, dass er nicht so dumm war, wie es zunächst den Anschein gehabt hatte. Netterweise wich die Menge beiseite, wahrscheinlich eher um aus Kals Schusslinie zu geraten, als um dem Jungchen bei seiner Flucht zu helfen. Kal steckte seine Laserpistolen in die Holster und setzte sich mit einem resignierten Rumms hin.

»Ich hasse Cawdor«, sagte er und winkte Roberta fort, als diese versuchte, sich wieder auf seinen Schoß zu setzen. Er war jetzt nicht mehr in der Stimmung. »Nutzloser Haufen, allesamt. Unsterblicher Imperator, hah! Was für’n Haufen Blödsinn. Und Karmin? Heilig? Grind ist spiritueller als dieser miese Betrüger.«

Ein sonderbarer Geruch wehte durch die Bar, einer, den Kal augenblicklich erkannte. »Obwohl seine Reinheit definitiv diskussionswürdig ist«, fügte er hinzu, als Grind Platz nahm. »Bei Helmawrs Steiß, Alter. Fünf Stunden Baden und du stinkst noch immer. Haben sie eine weitere Schicht Gestank unter den ersten zehn gefunden?«

Grind rutschte auf den Stuhl, den Georig soeben verlassen hatte. Jerico hatte keine Ahnung, wie er das machte, aber selbst nach einem Bad und mit sauberen Klamotten sah Grind noch immer aus, als hätte er eine Woche im Müll geschlafen. Es gab offensichtlich einige Flecken auf seinem schmuddeligen grauen Hemd und der Hose, die wohl niemals rausgehen würden. Wenn’s Kal nicht so egal gewesen wäre, hätte er der kleinen Ratte von seinem Anteil ein paar neue Kleider gekauft, aber das Geld war schon für trunkene Ausschweifungen eingeplant.

»Ich freu mich auch, dich zu sehen, Kal«, sagte Grind. Er deutete hinter sich. »Ist das dein Werk, das ich gerade vorn hab rausrennen sehen wie verschrecktes Kroppzeug?«

»Verdammte Cawdors!«, spie Kal erneut hervor. Er wollte schon in eine weitere Tirade über ihre selbstgerechte Art ausbrechen, doch Grind unterbrach ihn.

»Also, wo ist mein Anteil?«, fragte er und hielt seine Hand über den Tisch. Ein paar Hautschuppen fielen von seinem Arm auf den schnapsgetränkten Tisch herab und trieben dort wie kleine Boote.

»Kommt aber gleich zum Geschäft, ihr beiden«, sagte Kal mit einem Kopfschütteln. »Was? Traut ihr mir etwa nicht?«

Zweimal Kopfschütteln ihm gegenüber. »Du hast unseren Anteil des letzten großen Fischzugs durchgebracht, bevor wir auch nur etwas davon gesehen haben«, sagte Yolanda.

»Das waren Geschäftsausgaben«, protestierte Kal. »Ich habe meine Pistolen verloren und musste neue kaufen.«

»Mit Perlmuttgriffen?«, fragte Grind. Seine Hand schwebte noch immer über dem Tisch und ließ im Wildnattersee darunter noch mehr Boote vom Stapel laufen.

Kal schaute zwischen seinen beiden Partnern hin und her und sah, dass er von keinem der beiden auch nur irgendwie Mitleid zu erwarten hatte. Doch als er schon in seinen Taschen grub, um das Kopfgeld herauszuholen, glaubte er, irgendwo beim Tresen seinen Namen zu hören. Er schaute hin und sah ein weiteres neues Gesicht.

Diese Person gehörte definitiv nicht in eine Orkus-Bar. Zunächst einmal war ihre Kleidung sauber. Und nicht sauber, so wie Kals abgewetzter Ledermantel sauber war. Sauber wie neu. Und diese Kleidung war teuer. Sie sah wie Baumwolle oder Seide und nicht wie Jeans oder Leder aus.

»Oh verkroppt!«, murmelte Kal und schlüpfte dann leise unter den Tisch. Die Einzigen, die sich solche Kleidung leisten konnten, lebten in der Spitze oder waren als Agenten für eines der Makropolenstadt-Häuser tätig. Beides bedeutete Ärger.

»Was zur unheiligen Spitze machst du denn da unten, Jerico?«, schrie Yolanda.

»Psssst!«, zischte Kal. »Der Typ da an der Theke sucht nach mir.«

Es gab eine Pause, bevor Grind antwortete. »Und?«, sagte er. »Der ist fast so klein wie ich. Mit dem nimmst du’s auf.«

»Du verstehst nicht«, sagte Kal. »Ich habe Schulden … eine Menge Schulden … wegen meiner neuen Laserpistolen. Das muss der Schuldeneintreiber der Konstrikteure sein, der Van-Saar-Bande, die sie mir verkauft hat.«

»Du hast Schulden bei einer Van-Saar-Bande?«, fragte Yolanda mit ungläubiger Stimme, die immer noch zu laut war. »Bist du wahnsinnig? Du kannst von Glück reden, dass du noch alle Gliedmaßen hast.«

Kal antwortete nicht. Er war zu sehr damit beschäftigt, zum nächsten Tisch zu krabbeln. Als der Schuldeneintreiber dann rüber zu seinem gewohnten Tisch kam, schlängelte sich Kal in Richtung Tresen. Sobald genügend Leute zwischen ihm und dem Geschäftsmann im Seidenanzug waren, kam Kal hoch und schlüpfte aus dem Sumpfloch hinaus.

Klicke hier um ›Der Rote Kardinal‹ zu kaufen.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2006 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2020 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Cardinal Crimson.
Deutsche Übersetzung: Horus W. Odenthal.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Clint Langley.

Der Rote Kardinal © Copyright Games Workshop Limited 2020. Der Rote Kardinal, Necromunda, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78999-900-6

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

Besuche Black Library im Internet auf
blacklibrary.com/de

Finde mehr über Games Workshop und die Welt von Warhammer 40.000 heraus auf
games-workshop.com

Für Don und Jan, meine loyalsten Fans, die fast jedes Wort gelesen haben, das ich jemals schrieb. Man kann sagen, dass mein Leben und meine Karriere ohne ihre Hilfe über so lange Zeit nicht das wären, was sie sind.

E-Book-Lizenzvertrag

Der vorliegende Lizenzvertrag wird geschlossen zwischen:

Games Workshop Limited t/a Black Library, Willow Road, Lenton, Nottingham, NG7 2WS, Vereinigtes Königreich („Black Library“), und

(2) dem Käufer eines E-Book-Produkts über die Black-Library-Website („Käufer“)

(gemeinsam im Folgenden: „die Parteien“).

Dies sind die Allgemeinen Lizenzbedingungen, die beim Kauf eines E-Books („E-Book“) von Black Library gelten. Die Parteien erklären sich damit einverstanden, dass der Käufer nach Entrichtung des Kaufpreises von Black Library die Lizenz zur Nutzung des E-Books unter folgenden Bedingungen erwirbt:

* 1. Black Library gewährt dem Käufer eine persönliche, nicht-exklusive, nicht-übertragbare, gebührenfreie Lizenz zur Nutzung des E-Books in folgender Weise:

o 1.1 Speichern des E-Books auf verschiedenen elektronischen Geräten und/oder Speichermedien (einschließlich z. B. PCs, E-Book-Lesegeräten, Mobiltelefonen, tragbare externe Festplatten, USB-Sticks, CDs oder DVDs), die sich im persönlichen Besitz des Käufers befinden;

o 1.2 Lesen des E-Books mit Hilfe eines geeigneten elektronischen Geräts und/oder Speichermediums und

* 2. Zur Vermeidung jeglicher Missverständnisse: Der Käufer darf das E-Book AUSSCHLIESSLICH in der oben unter Abschnitt 1 beschriebenen Weise nutzen. Er darf das E-Book NICHT in irgendeiner anderen Art und Weise nutzen oder speichern. Sollte er dies dennoch tun, hat Black Library das Recht, diesen Lizenzvertrag zu beenden.

* 3. Zusätzlich zu der allgemeinen Einschränkung in Abschnitt 2 hat Black Library das Recht, diesen Lizenzvertrag zu beenden, falls der Käufer das E-Book bzw. Teile davon in einer nicht ausdrücklich in diesem Lizenzvertrag beschriebenen Art und Weise benutzt oder speichert. Dazu zählen z. B. die folgenden Gegebenheiten:

o 3.1 Der Käufer stellt das E-Book einer Firma, einer Privatperson oder einer anderen rechtlichen Person zur Verfügung, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.2 Der Käufer stellt das E-Book auf „BitTorrent“-Internetseiten zur Verfügung oder ist in anderer Weise im „Seeding“ oder „Sharing“ des E-Books mit einer Firma, einer Privatperson oder einer anderen rechtlichen Person involviert, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.3 Der Käufer druckt und verteilt Ausdrucke des E-Books an eine Firma, Privatperson oder andere rechtliche Person, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.4 Der Käufer versucht, Kopierschutztechnologien, mit denen das E-Book gegebenenfalls vor Raubkopien geschützt ist, zu manipulieren, zu umgehen, zu bearbeiten, zu entfernen oder anderweitig abzuändern.

* 4. Mit dem Kauf eines E-Books erklärt sich der Käufer im Sinne der Verbraucherschutzverordnungen für Versandkäufe aus dem Jahre 2000 einverstanden, dass Black Library die Auslieferung (des E-Books an den Käufer) vor Ablauf der eigentlichen Stornierungsfrist veranlasst und dass beim Kauf eines E-Books die Stornierungsrechte des Käufers unmittelbar bei Erhalt des E-Books ablaufen.

* 5. Der Käufer erkennt an, dass alle Urheberrechte, Warenzeichen und sonstigen geistigen Eigentumsrechte am E-Book im alleinigen Besitz von Black Library verbleiben.

* 6. Bei Beendigung des Lizenzvertrags aus gleich welchem Grund muss der Käufer unverzüglich und endgültig alle Kopien des E-Books von seinen Computern und Speichermedien entfernen und jegliche Kopien des E-Books in Papierform, die durch den Ausdruck des E-Books entstanden sind, vernichten.

* 7. Black Library hat das Recht, diese Allgemeinen Lizenzbedingungen jederzeit zu ändern, worüber der Käufer schriftlich informiert wird.

* 8. Die vorliegenden Allgemeinen Lizenzbedingungen unterliegen dem britischen Recht. Für jegliche Rechtsstreitigkeiten sind ausschließlich die Gerichte in England und Wales zuständig.

* 9. Sollten Teile des vorliegenden Lizenzvertrags unrechtmäßig sein oder durch eine Gesetzesänderung unrechtmäßig werden, so werden die entsprechenden Teile gelöscht und durch neue Formulierungen ersetzt, die der ursprünglichen Bedeutung am nahesten kommen und rechtmäßig sind.

* 10. Sollte Black Library irgendwelche Rechte im Rahmen dieses Lizenzvertrages aus welchen Gründen auch immer nicht wahrnehmen, so ergibt sich daraus kein Verzicht auf seine Rechte. Insbesondere behält sich Black Library das Recht vor, den vorliegenden Lizenzvertrag jederzeit zu beenden, falls der Käufer gegen die Klausel 2 oder 3 verstößt.